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VOCES DE CLARICE

A scenic experience about five elemental women 

An Immersive Dramatic Reading

PRODUCTION CREDITS

Concept & Direction: Ana Bugarim

Cast: Ana Bugarim, Brenda Fonseca, Fabiana Araújo & Silvana Soriano

Art & Projections: Silvana Soriano

Lighting Design: Ismael Requejo

Movement Direction: Natanael Leal

Creative Advisors: Maria Clara Mattos & Izabella Bicalho

Hair: Catarina Bueno

Sound Operation: Sophia Bugarim

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LITERARY CREDITS & RIGHTS

Based on three short stories by Clarice Lispector:

Amor — from Laços de Família

A Imitação da Rosa — from Laços de Família

A Fuga — from Todos os Contos

Based on selected works by Clarice Lispector. Presented with permission from Agencia Literaria Carmen Balcells, S.A., on behalf of the rights holder.

Sobre

Basado en los cuentos «Amor», «La imitación de la rosa» y «La fuga», de Clarice Lispector.

Creación: Ana Bugarim
Imágenes y arte: Silvana Soriano

(Comienza la música. Sugerencia: «Canto de Ossanha», de Baden Powell y Vinicius de Moraes, en la grabación del álbum Os Afro-Sambas de Baden e Vinicius*.)*

​

(Nathanael entra bailando y abre el espectáculo. Las narradoras permanecen en silencio. Al terminar la danza, la música disminuye hasta desaparecer. Breve pausa. Las narradoras se vuelven hacia el público.)

​

ACTRIZ 3
¡Buenas noches!
Bienvenidos al fantástico universo de Clarice Lispector.
Bahía cautivó a Clarice.
Escritora y periodista, entrevistó a Jorge Amado y le dijo:
«Aquí, en Salvador, realmente sentí que podría escribir más y mejor».
Pero esta historia comenzó muy lejos de Bahía.

​

ACTRIZ 1
Clarice no nació siendo Clarice.
Cuando vino al mundo, la llamaron Haia, que en hebreo significa vida.
Y quizá ese nombre no fuera una casualidad.
Haia nació en Ucrania, en diciembre de 1920, en medio de las masacres y las persecuciones contra los judíos de aquella región.
Su madre se había enfermado gravemente. Clarice contaría, más tarde, que existía la creencia de que un embarazo podría ayudar a la madre a recuperarse, y que ella había sido concebida con esa esperanza.

​

La cura no llegó, pero la nueva vida, sí.

​

ACTRIZ 2
Siendo aún pequeña, Haia cruzó el océano con sus padres y sus dos hermanas y llegó a Brasil.
En Brasil, Haia pasó a llamarse Clarice.

Creció en Recife y, a los nueve años, perdió a su madre.
Más tarde se mudó a Río de Janeiro, donde estudió Derecho, trabajó como periodista y comenzó su trayectoria como escritora.

​

ACTRIZ 1
Se casó con un diplomático brasileño, con quien tuvo dos hijos.
Debido a la carrera de su marido, vivió muchos años fuera de Brasil, pasando por Italia, Suiza, Inglaterra y Estados Unidos.

​

ACTRIZ 2
En 1959, Clarice se separó, cuando su hijo mayor tenía apenas diez años, y regresó definitivamente a Río de Janeiro.

​

ACTRIZ 1
Clarice fue una mujer muy adelantada a su tiempo.
Quizá su mirada de extranjera y de mujer le permitió observar la realidad desde cierta distancia y, así, ver y revelar el universo femenino de fuera hacia dentro.

​

ACTRIZ 2
Uno de los cuentos que presentaremos hoy fue escrito cuando ella tenía apenas diecinueve años.

​

En La fuga, Clarice ya escribía sobre una mujer casada que comienza a cuestionar el matrimonio, la libertad y la vida que le había sido destinada.

​

ACTRIZ 1
A los diecinueve años, ya escribía sobre cuestiones que, más de ocho décadas después, siguen siendo profundamente actuales.

​

ACTRIZ 2
Son historias de mujeres aparentemente comunes, que viven sus rutinas, sus matrimonios, sus casas…


Hasta que algo sucede.

 

ACTRIZ 1
Casi siempre, algo mínimo.
Un encuentro, una rosa.

 

ACTRIZ 2
Un pensamiento, un deseo.
Y algo se rompe.
Y una mujer comienza a ver su propia vida y a sí misma de otra manera.

​

ACTRIZ 1
Historias que nos llevan a preguntarnos:
¿Cuánto de la vida que vivimos fue realmente elegido por nosotros?

​

ACTRIZ 2
¿Y cuánto de nuestra vida fue elegido por las expectativas de los demás?

Hoy no queremos solamente contar estas historias.

​

ACTRIZ 1
Queremos invitarlos a entrar en el fantástico universo de Clarice Lispector…

(Se conduce al público hacia el primer espacio.)

Música: «Briony».

​

(Una máquina de escribir. La actriz está escribiendo.)
(Hay palabras esparcidas por el espacio, escritas en papeles.
)

​

CLARICE


Dios mío, no tengo nada que decir. El sonido de mi máquina es suave.

​

¿Qué puedo escribir? ¿Cómo volver a anotar frases? La palabra es mi medio de comunicación. Solo podría amarla.

​

Juego con las palabras como se lanzan los dados: azar y fatalidad. La palabra es tan fuerte que atraviesa la barrera del sonido.

​

Cada palabra es una idea. Cada palabra materializa el espíritu. Cuantas más palabras conozco, más capaz soy de pensar mi sentimiento.

​

Debemos modelar nuestras palabras hasta que se conviertan en la envoltura más fina de nuestros pensamientos.

​

Siempre pensé que el trazo de un escultor se identifica por una extrema sencillez de líneas.

​

Todas las palabras que digo, las digo porque esconden otras palabras.

​

(Pausa.)

​

¿Cuál es, entonces, la palabra secreta?
No sé por qué me atrevo a ella.
Solo no sé por qué no me atrevo a decirla.

​

Siento que existe una palabra, quizá una sola, que no puede ni debe ser pronunciada.

​

Parece que todo lo demás no está prohibido.

Pero resulta que lo que quiero es precisamente unirme a esa palabra prohibida.

​

¿O será que, si encuentro esa palabra, solo la diré con la boca cerrada, para mí misma? De lo contrario, corro el riesgo de convertirme en un alma perdida por toda la eternidad.

​

Quienes inventaron el Antiguo Testamento sabían que existía un fruto prohibido. Son las palabras las que me impiden de decir la verdad.

​

Simplemente no hay palabras.

​

Lo que no sé decir es más importante que lo que digo.

​

Creo que el sonido de la música es imprescindible para el ser humano. Y que el uso de la palabra hablada y escrita es, como la música, una de las cosas más elevadas que nos alzan por encima del reino de los monos, del reino animal, mineral y vegetal también. Sí, pero a veces es cuestión de suerte.

​

Siempre quise alcanzar a través de la palabra algo que al mismo tiempo no tuviera moneda y que fuera y transmitiera tranquilidad, o simplemente la verdad más profunda que existe en el ser humano y en las cosas. Cada vez escribo con menos palabras. Mi mejor libro llegará cuando no escriba en absoluto.

​

Tengo una falta de tema esencial.

​

Todo ser humano tiene un destino oscuro de pensamiento que puede ser el de un crepúsculo y puede ser una aurora.

​

Escribo sin esperanza de que lo que escribo cambie algo. No cambia nada… Porque, en el fondo, no queremos cambiar las cosas. Queremos florecer de un modo u otro.

​

(Silencio.)

 

(Clarice cierra la máquina de escribir y sale.)

​

(Después de unos segundos de silencio, comienza suavemente «Summer Samba».)

​

(Las actrices entregan papel y bolígrafo al público y piden que cada espectador escriba una palabra y la coloque en un cuenco.)

 

(La música continúa mientras el público escribe.)

 

(Cuando se colocan las últimas palabras en el cuenco, la música comienza a desvanecerse.)

 

(Las actrices conducen al público.)

(A la entrada del segundo espacio, cada espectador recibe un chicle Bubbaloo y la indicación de que, durante la obra, cuando se apaguen las luces —blackout—, debe masticarlo y después desecharlo en la bolsa, justo después de escuchar un grito.)

 

(Cuando entra el público, ANA está en escena con una bolsa de punto en la mano. Las actrices entran, se sientan y toman sus textos.)

 

(Sonido de tranvía.)

 

ACTRIZ 1

Un poco cansada, con las compras deformando la nueva bolsa de punto, Ana subió al tranvía. Depositó el bulto en su regazo y el tranvía comenzó a moverse. Entonces se recostó en el asiento buscando comodidad, con un suspiro de media satisfacción.

 

(Música: «Palhaço», de Egberto Gismonti.)

 

ANA

Los hijos de Ana eran buenos, una cosa verdadera y jugosa. Crecían, se bañaban, exigían para sí, malcriados, instantes cada vez más completos. La cocina era por fin espaciosa—

 

(Sonido de un estallido.)

​

La estufa averiada daba estallidos. El calor era intenso en el apartamento que estaban pagando poco a poco.

 

ACTRIZ 2
Pero el viento que golpeaba las cortinas que ella misma había cortado le recordaba que, si quería, podía detenerse y secarse la frente, mirando el horizonte tranquilo. Como un labrador.

​

Había plantado las semillas que tenía en la mano; no otras, solo esas. Y crecían árboles.

 

ANA

Crecía la breve conversación con el cobrador de la luz, crecía el agua que llenaba el

lavadero, crecían los hijos, crecía la mesa con comida, el marido que llegaba con los periódicos y sonreía hambriento, el canto inoportuno de las empleadas del edificio.

 

ACTRIZ 1

Ana les daba a todas las cosas, tranquilamente, su mano pequeña y fuerte, su corriente de

vida.

​

(Sale la música.)

 

ANA
Cierta hora de la tarde era más peligrosa.
Cierta hora de la tarde, los árboles que había plantado se reían de ella.
Cuando ya nada necesitaba de su fuerza, se inquietaba.

 

ACTRIZ 2
Todo su deseo vagamente artístico se había encaminado desde hacía mucho hacia la tarea de hacer que los días fueran plenos y hermosos;

 

ACTRIZ 1
Con el tiempo, su gusto por lo decorativo se había desarrollado y había suplantado el desorden íntimo.

 

ANA
Parecía haber descubierto que todo podía perfeccionarse, que a cada cosa se le podía dar una apariencia armoniosa; la vida podía ser hecha por la mano del hombre.

 

ACTRIZ 2
En el fondo, Ana siempre había tenido la necesidad de sentir la raíz firme de las cosas. Y eso, de manera desconcertante, un hogar se lo había dado .

 

ANA
Por caminos torcidos, había acabado cayendo en un destino de mujer, con la sorpresa de encajar en él como si lo hubiera inventado.

El hombre con quien se había casado era un hombre verdadero, los hijos que había tenido eran hijos verdaderos.

 

ACTRIZ 1
Su juventud anterior le parecía extraña como una enfermedad de vida.
De ella había emergido poco a poco para descubrir que también sin felicidad se vivía.
Lo que le había sucedido a Ana antes de tener un hogar estaba para siempre fuera de su alcance.

 

ANA
A cambio, había creado algo por fin comprensible: una vida de adulto.
Así lo había querido y elegido.

(Cambian el cruce de las piernas y la luz.)

(LUZ. Vuelve el sonido del tranvía.)

 

ACTRIZ 2
El tranvía vacilaba sobre los rieles, entraba en calles anchas.
Pronto soplaba un viento más húmedo que anunciaba, más que el final de la tarde, el final de la hora inestable.
Ana respiró profundamente y una gran aceptación le dio a su rostro un aire de mujer.

(Proyección.)

 

ACTRIZ 1
Fue entonces cuando miró al hombre detenido en la parada.

 

ANA
La diferencia entre él y los demás era que estaba realmente detenido.
De pie, mantenía las manos extendidas hacia delante.
Era un ciego.

 

(BLACKOUT. Indicación escrita para que el público mastique el chicle.)

 

ACTRIZ 2
¿Qué más había que hiciera que Ana se enderezara con desconfianza?
Algo inquietante estaba sucediendo.

 

ANA
El ciego masticaba chicle…
Un hombre ciego masticaba chicle.

 

ACTRIZ 1
Inclinada, miraba profundamente al ciego, como se mira lo que no nos ve.

 

ANA
Masticaba goma en la oscuridad.
Sin sufrimiento, con los ojos abiertos.

(Vuelve la LUZ. Foco en el rostro de Ana, que reproduce el movimiento de la masticación.)

 

ACTRIZ 2
El movimiento de la masticación hacía que pareciera sonreír y, de pronto, dejar de sonreír, sonreír y dejar de sonreír…

 

ACTRIZ 1
Como si él la hubiera insultado.

 

ACTRIZ 2
Y quien la viera habría tenido la impresión de estar ante una mujer llena de odio.
Pero seguía mirándolo, cada vez más inclinada…

(Sonido de frenazo.)

 

(ANA GRITA.)

(Las actrices reaccionan al frenazo. ANA deja caer la bolsa. Se oye cómo se rompen los huevos.)

 

ACTRIZ 1
El conductor dio la orden de detenerse antes de saber qué sucedía. El tranvía se paró en seco, los pasajeros se miraron asustados.

 

ACTRIZ 2
Incapaz de moverse para recoger sus compras, Ana se enderezaba, pálida.

 

ANA
Los huevos se habían roto en el envoltorio de periódico.
Yemas amarillas y viscosas goteaban entre los hilos de la red.

 

ACTRIZ 2
El ciego había dejado de masticar y extendía las manos inseguras, intentando inútilmente atrapar lo que sucedía.

 

ACTRIZ 1
Entre las sonrisas de los pasajeros y la señal del conductor, el tranvía volvió a arrancar.

(Sonido del tranvía.)

 

ACTRIZ 2
Pocos instantes después, ya no la miraban.
El tranvía se sacudía sobre los rieles y el ciego que masticaba goma había quedado atrás para siempre.
Y, como una música extraña, el mundo volvía a comenzar a su alrededor.

 

ACTRIZ 1
Pero el daño ya estaba hecho.

 

ANA
¿Por qué?

 

ACTRIZ 1
¿Acaso había olvidado que existían los ciegos?

 

ANA
El mundo se había convertido de nuevo en un malestar.
Varios años se derrumbaban, las yemas amarillas se escurrían.
La crisis había llegado por fin.

 

ACTRIZ 1
Y su señal era el intenso placer con que ahora miraba las cosas, sufriendo, asombrada.
Había apaciguado tan bien la vida, había cuidado tanto de que no estallara.

 

ANA
Y un ciego que masticaba goma hacía pedazos todo aquello.
Un ciego que masticaba chicle había sumergido al mundo en una oscura avidez.

 

ACTRIZ 2
Solo entonces se dio cuenta de que hacía mucho que había pasado su parada.
Bajó del tranvía con las piernas débiles, miró a su alrededor, sosteniendo la red sucia de huevo.

 

(PROYECCIÓN.)

 

ACTRIZ 1
Por un momento no conseguía orientarse.
Parecía haber saltado en medio de la noche.

(SONIDOS DE LA NATURALEZA.)

 

ACTRIZ 2
Su corazón latía de miedo. Intentaba inútilmente reconocer los alrededores. Caminó un poco y atravesó las puertas del Jardín Botánico.

(ANA deposita los paquetes en el suelo y se sienta en el banco.)

ANA
No había nadie en el Jardín.

 

ACTRIZ 1
La inmensidad parecía calmarla, el silencio regulaba su respiración.
Se adormecía dentro de sí.

(Sonidos de la naturaleza. Si es posible, aromas.)

 

ACTRIZ 2
Todo era extraño, demasiado suave, demasiado grande.
Y, de pronto, con malestar, le pareció haber caído en una emboscada.
En el Jardín se realizaba un trabajo secreto del que comenzaba a percatarse.

(Proyección. LOS SONIDOS DE LA NATURALEZA AUMENTAN.)

​

ANA
En los árboles, los frutos eran negros, dulces como la miel.
Había en el suelo huesos de fruta secos, llenos de circunvoluciones, como pequeños cerebros podridos.
Con intensa suavidad murmuraban las aguas.
En el tronco del árbol se adherían las lujosas patas de una araña.
La crudeza del mundo era tranquila.
El asesinato era profundo.
Y la muerte no era lo que pensábamos.
Era un mundo para comer con los dientes.
Los troncos estaban recorridos por plantas parásitas frondosas; el abrazo era suave, pegado.
Como la repulsión que precede a una entrega.
Era fascinante, me daba asco, y era fascinante.
Los árboles estaban cargados, el mundo era tan rico que se pudría.
La moral del Jardín era otra.

 

ACTRIZ 1
Ahora que el ciego la había guiado hasta él, se estremecía al dar sus primeros pasos en un mundo chispeante, sombrío.

 

ANA
La descomposición era profunda, perfumada…

 

ACTRIZ 2
El Jardín era tan hermoso que tuvo miedo del Infierno.
Era fascinante y le daba asco.

 

(Música: «Palhaço», de Egberto Gismonti, en la parte de los niños riendo y hablando, a partir de 1:27.)

​

ACTRIZ 1
Pero cuando recordó a los niños, ante quienes se había vuelto culpable, se levantó con una exclamación de dolor y avanzó por el sendero oscuro.

 

(Camina sin desplazarse.)

 

Hasta que llegó a la puerta del edificio, parecía estar al borde de un desastre.
La piedad por el ciego era tan violenta como una náusea, pero el mundo le parecía suyo, sucio, perecedero, suyo.

​

(PROYECCIÓN: transformación del espacio. Sale la música.)

 

ANA
¿Qué nueva tierra era aquella?

 

ACTRIZ 2
Y, por un instante, la vida sana que había llevado hasta entonces le pareció una forma moralmente loca de vivir.

 

ACTRIZ 1
El niño que se acercó corriendo era un ser de piernas largas y rostro igual al suyo, que corría y la abrazaba.

 

(Lanzó la almohada.)

 

ACTRIZ 2

Lo apretó con fuerza, con asombro.

 

ACTRIZ 1
Amaba el mundo, amaba lo que había sido creado.

 

ANA

Amaba con asco.

 

ACTRIZ 2
Abrazó a su hijo, casi hasta hacerle daño.

 

ACTRIZ 1
Como si supiera de un mal —¿el ciego o el hermoso Jardín Botánico?—, se aferraba a él, a quien quería por encima de todo.
Había sido alcanzada por el demonio de la fe.

 

ANA
La vida es horrible.
¿Qué haría si siguiera el llamado del ciego?
Iría sola…

 

ACTRIZ 1
Había lugares pobres y ricos que la necesitaban.
Ella los necesitaba…

 

ANA
Tengo miedo.

 

ACTRIZ 2
Mamá, llamó el niño.

 

ACTRIZ 1
Lo apartó, miró aquel rostro, su corazón se crispó.

 

ANA
No dejes que mamá te olvide.

 

ACTRIZ 2
Apenas el niño sintió que el abrazo se aflojaba, escapó y corrió hasta la puerta del cuarto, desde donde la miró con mayor seguridad.
Era la peor mirada que había recibido jamás.

 

(Silencio. ANA suelta la almohada.)

 

ANA
Tengo miedo.

(Cambio de escenografía.)

 

ACTRIZ 1
Se levantó y fue a la cocina a ayudar a la empleada a preparar la cena.
Pero la vida la estremecía, como un frío.

 

(VUELVEN LOS SONIDOS DE LA NATURALEZA.)

 

ANA
En la parte inferior de la estufa descubrió una pequeña araña.
El mismo trabajo secreto del jardín se realizaba allí, en la cocina.

 

ACTRIZ 1
Cerca del cubo de basura, aplastó una hormiga con el pie.

 

ANA
El pequeño asesinato de la hormiga.
A su alrededor había una vida silenciosa, lenta, insistente.

 

(Música: «Palhaço».)

 

(Movimiento de la FAMILIA.)

 

ACTRIZ 2
Después llegó el marido, llegaron los hermanos y sus esposas, llegaron los hijos de los hermanos.
Rodeaban la mesa, la familia.
Se reían de todo, con el corazón bueno y humano.
Los niños crecían admirablemente a su alrededor.

 

ANA
Y, como a una mariposa, atrapó el instante entre los dedos antes de que nunca más fuera suyo.

 

(Sale la música. Cambio de luz.)

 

ACTRIZ 2

Después, cuando todos se fueron y los niños ya estaban acostados,

 

ACTRIZ 1
Era una mujer bruta que miraba por la ventana.

 

ANA
¿Lo que el ciego había desencadenado cabría en sus días?
¿Cuántos años pasarían hasta que volviera a envejecer?

(Mira hacia la pantalla.)

 

ACTRIZ 1
El ciego pendía entre los frutos del Jardín Botánico.

 

(Surge el olor a café. Hay una cafetera junto a la persona que opera el sonido o la luz. En algún momento, esa persona simplemente pulsa el botón de encendido para que el aroma del café aparezca en el momento indicado a continuación.)

 

(ESTALLIDO DE LA ESTUFA.)

 

ANA
¡Si hubiera sido un estallido de la estufa, el fuego ya se habría extendido por toda la casa!

 

ACTRIZ 1
Pensó, corriendo hacia la cocina y encontrándose con su marido frente al café derramado.

​

ANA
¡¿Qué pasó?!

 

ACTRIZ 2 / MARIDO
No fue nada, soy un torpe.

 

ACTRIZ 1
Pero, ante el extraño rostro de Ana, la observó con mayor atención.
Después la atrajo hacia sí, en una rápida caricia.

 

ANA
¡No quiero que te pase nada, nunca!

 

ACTRIZ 2 / MARIDO
Deja que al menos me pase que la estufa dé un estallido.

 

ACTRIZ 1
Ella seguía sin fuerzas en sus brazos.
Aquella tarde, algo tranquilo se había roto, y en toda la casa había un tono humorístico, triste.

 

ACTRIZ 2 / MARIDO
Es hora de dormir, es tarde.

 

ACTRIZ 1
En un gesto que no era suyo, pero que pareció natural, tomó la mano de Ana y se la llevó consigo sin mirar atrás:
apartándola del peligro de vivir.

 

(Silencio.)

 

(Ana se levanta y se peina.)

 

(Saca un peine.)

 

ANA
Se había terminado el vértigo de la bondad.
Y, se había atravesado el amor y su infierno,

 

ACTRIZ 2
Ahora se peinaba frente al espejo, por un instante sin ningún mundo en el corazón.

 

(ACTRIZ 1 le entrega una vela a Ana.)

 

ACTRIZ 1
Antes de acostarse,
como si apagara una vela,
sopló la pequeña llama del día.

 

(Blackout. ANA sale.)

 

(Vuelve la luz. ACTRIZ 1 y ACTRIZ 2 conducen al público.)

(Antes de entrar, las actrices ofrecen vasos de leche al público.)

 

(Tictac de un reloj.)

 

(En el centro, una mesa. Sobre ella, un jarrón con rosas y el cuadro de Silvana en un lugar destacado.)

 

(Sobre la mesa, una jarra y un vaso de leche. Laura aparece reorganizando el espacio. Bebe la leche de manera ritual.)

 

(Laura bebe un vaso de leche.)

 

ACTRIZ 1
Antes de que Armando volviera del trabajo, la casa debía estar ordenada y ella ya debía llevar puesto el vestido marrón para poder atender a su marido mientras él se vestía, y entonces saldrían con calma, del brazo, como antes.

 

LAURA
¿Cuánto tiempo hacía que no hacían eso?

 

ACTRIZ 2
Pero ahora que estaba «bien» de nuevo, tomarían el autobús, ella mirando por la ventana como una esposa, con su brazo enlazado al de él. Después cenarían con Carlota y João, recostados en las sillas con confianza.

 

LAURA
¿Cuánto tiempo hacía que no veía a Armando por fin recostarse con confianza y conversar con otro hombre?
La paz de un hombre consistía en olvidarse de su mujer y conversar con otro hombre sobre lo que salía en los periódicos.

 

ACTRIZ 1
Mientras tanto, ella hablaría con Carlota de cosas de mujeres, sometida a la bondad autoritaria y práctica de Carlota.

(Luz sobre el cuadro.)

 

ACTRIZ 2
(Laura mira el cuadro.)
Interrumpiendo el arreglo del tocador, Laura se miró al espejo: y ella misma, ¿hacía cuánto tiempo?

 

ACTRIZ 1
Su rostro tenía una gracia doméstica; el cabello estaba sujeto con horquillas detrás de las orejas grandes y pálidas.
Los ojos marrones, el cabello marrón, la piel morena y suave, todo daba a su rostro ya no tan joven un aire modesto de mujer.

 

ACTRIZ 2
¿Acaso alguien vería, en aquella mínima punta de sorpresa que había en el fondo de sus ojos, en ese mínimo punto herido, la falta de los hijos que nunca había tenido?

 

ACTRIZ 1
Con su gusto minucioso por el método, ahora retomado, planeaba ordenar la casa antes de que la empleada saliera a disfrutar de su tiempo libre, para que, una vez que Maria estuviera en la calle, ella no tuviera que hacer nada más, salvo…

 

LAURA
(Habla cerca de un perchero donde hay un vestido marrón.)
Primero, vestirme tranquilamente.
Segundo, esperar a Armando ya lista.
¿Qué era lo tercero?
Sí. Eso mismo haría.
Y me pondría el vestido marrón con cuello de encaje color crema.

 

ACTRIZ 1
Ella, que nunca había ambicionado otra cosa que ser la mujer de un hombre, reencontraba, agradecida, su parte cotidianamente falible.

 

LAURA
Qué bueno es estar cansada de nuevo.

 

ACTRIZ 2
Cuando vio la hora, recordó, con un sobresalto que la hizo llevarse la mano al pecho, que había olvidado tomar el vaso de leche.

 

(Sonido de campanas de iglesia.)

 

(LAURA va hasta la mesa y bebe un vaso de leche.)

 

ACTRIZ 1
Si el médico dijera: «Tome leche entre comidas, nunca tenga el estómago vacío, porque eso provoca ansiedad», entonces, aun sin amenaza de ansiedad, ella bebía sin discutir, sorbo a sorbo, día tras día.

 

ACTRIZ 2
Pero el médico parecía contradecirse cuando, al mismo tiempo, decía: «Déjese llevar, intente todo con suavidad, no se esfuerce por conseguirlo, olvide por completo lo sucedido y todo volverá con naturalidad».

 

LAURA
En mi humilde opinión, una orden parecía anular la otra, como si me pidieran comer harina y silbar al mismo tiempo.

 

ACTRIZ 1
Para fundirlas en una sola, había empezado a recurrir a un ingenio.

 

ACTRIZ 2
El vaso de leche había terminado adquiriendo un poder secreto, que llevaba dentro de cada sorbo casi el sabor de una palabra.

 

LAURA
Tomaba el vaso de leche, lo llevaba a la sala, donde me sentaba «con mucha naturalidad», fingiendo falta de interés, «sin esforzarme».

 

ACTRIZ 1
Y así cumplía astutamente la segunda orden.

 

LAURA
Oh, qué bueno es estar de vuelta, realmente de vuelta.

 

(Sonríe satisfecha.)

 

ACTRIZ 2

Se sentó en el sofá como si fuera una visita en su propia casa que, tan recientemente recuperada, ordenada y fría, recordaba la tranquilidad de una casa ajena.

 

LAURA
A diferencia de Carlota, que había hecho de su hogar algo parecido a ella misma, yo disfrutaba tanto haciendo de mi casa algo impersonal; en cierto modo, perfecta por ser impersonal.

 

(El tictac se intensifica mientras Laura se levanta y reorganiza el espacio.)

 

LAURA
Oh, qué bueno es volver a verlo todo ordenado y sin polvo, todo limpio y tan silencioso, y con un jarrón de flores, como una sala de espera.
Hasta un jarrón de flores.

 

(Pausa.)

 

(La luz se concentra lentamente en el jarrón. Se detiene el tictac del reloj.)

 

ACTRIZ 1
Lo miró.

 

LAURA
Ah, qué hermosas son.

 

ACTRIZ 2

Eran pequeñas rosas silvestres que había comprado aquella mañana en el mercado, en parte porque el hombre había insistido tanto, en parte por osadía.

 

LAURA
Nunca vi rosas tan hermosas.
Sinceramente, nunca vi rosas tan hermosas.

 

ACTRIZ 1
Las miró con atención.

 

ACTRIZ 2
Pero la atención no podía mantenerse mucho tiempo como simple atención;
enseguida se transformaba en un suave placer.

 

LAURA
Qué hermosas son.
Son rosas perfectas, varias en el mismo tallo.
¡Hasta parecen artificiales!

 

ACTRIZ 1
Pero, sin saber por qué, se sentía un poco incómoda, un poco perturbada.

 

LAURA
Oh, nada grave, solo sucede que la belleza extrema incomoda.

 

ACTRIZ 2
Entonces Laura tuvo una idea, en cierto modo, muy original.

 

LAURA
¿Por qué no pedirle a Maria que pase por casa de Carlota y le deje las rosas de regalo?

 

ACTRIZ 1
Y también porque aquella belleza extrema incomodaba.

 

LAURA
¿Incomodaba?

 

ACTRIZ 1
Era un riesgo.

 

LAURA
Oh, no, ¿por qué un riesgo?

 

ACTRIZ 2
Solo incomodaba.

 

ACTRIZ 1
Eran una advertencia.

 

LAURA
Oh, no, ¿por qué una advertencia?

 

(Pausa.)

 

ACTRIZ 1
Maria le daría las rosas a Carlota.

 

ACTRIZ 2 / CARLOTA

(Con un sombrero. Escena imaginaria. LUZ.)
¡Estas cosas no son necesarias entre nosotras, Laura!

 

LAURA
¡Oh, no! ¡No! ¡No es por la invitación a cenar! ¡Es que las rosas son tan hermosas que tuve el impulso de regalártelas!

 

ACTRIZ 1
Y Carlota se sorprendería ante la delicadeza de los sentimientos de Laura.
Nadie imaginaría que Laura también tenía sus pequeñas ideas.
En aquella escena imaginaria y apacible, que la hacía sonreír beatíficamente, se llamaba a sí misma «Laura», como a una tercera persona.

 

LAURA
No pude dejar de enviarte las rosas.

 

ACTRIZ 2
Y regalar las rosas era casi tan hermoso como las propias rosas.

 

ACTRIZ 1
Y, además, quedaría libre de ellas.

(CAMBIO DE LUZ: FIN DE LA ESCENA IMAGINARIA. Regresa a su lugar.)

 

LAURA
¡No! Nada de impulsos.

 

LAURA
Maria.

(Maria se acerca.)

¿Podrías pasar por casa de doña Carlota y dejarle estas rosas?

 

MARIA
Sí, sí.

(Maria sale a buscar el papel de seda. Laura permanece junto al jarrón.)

(La música comienza a surgir, casi imperceptible.)

 

ACTRIZ 1
Después sacó con cuidado las rosas del jarrón, tan hermosas y tranquilas, con sus delicadas y mortales espinas.

 

LAURA
Quiero hacer un ramo bien artístico.
Y, al mismo tiempo, librarme de ellas.
Y podré vestirme y continuar mi día.

 

(Maria regresa, deja el papel de seda al alcance de Laura y se aparta, fuera del foco.)

 

ACTRIZ 2
No regales las rosas, son hermosas.

 

ACTRIZ 1
Un segundo después, todavía muy suave, el pensamiento se volvió ligeramente más intenso, casi tentador:

 

ACTRIZ 2
No las regales, son tuyas.

 

ACTRIZ 1
Laura se sorprendió un poco: porque las cosas nunca eran suyas.

 

LAURA
Estas rosas son mías.
Rosadas, pequeñas, perfectas.
Mías como nada lo había sido hasta ahora.

 

ACTRIZ 2
¿Por qué regalarlas, entonces? ¿Tan hermosas y regalarlas?

 

ACTRIZ 1
Porque cuando descubres algo bueno, ¿entonces vas y lo regalas?

 

ACTRIZ 2
No iban a durar mucho. ¿Por qué regalarlas mientras estaban vivas?
El placer de tenerlas no supone un gran riesgo.

 

LAURA
Sinceramente, nunca vi en mi vida nada más perfecto.

 

ACTRIZ 2
Bueno, pero ahora ya había hablado con Maria y no había manera de dar marcha atrás.

 

LAURA
¿Sería entonces demasiado tarde?
Si quisiera, no sería demasiado tarde… Podría decirle a Maria:
«¡Oye, Maria, he decidido llevar yo misma las rosas cuando vaya a cenar!».

 

ACTRIZ 1
Y, por supuesto, no las llevaría…

 

ACTRIZ 2
Pero esperaba con las rosas en la mano sin envolverlas .
No las devolvía al jarrón, no llamaba a Maria.

 

ACTRIZ 1
Ella sabía por qué.

 

ACTRIZ 2
Porque debía regalarlas.
Oh, ella sabía por qué.

 

ACTRIZ 1
Y también porque algo hermoso era para darlo o recibirlo, no solo para tenerlo.

 

ACTRIZ 2
Y, sobre todo, nunca para «serlo».

 

LAURA
Sobre todo, nunca se debía ser la cosa hermosa.

 

ACTRIZ 1
A una cosa hermosa le faltaba el gesto de dar.

 

LAURA
Nunca se debía conservar algo hermoso así, como que guardado dentro del silencio perfecto del corazón.

 

(Maria se acerca, sin interrumpir el trabajo de Laura.)

 

MARIA
¿Están listas?

 

LAURA
Sí.

 

ACTRIZ 1
Las miró, tan mudas en su mano.

 

ACTRIZ 2
Impersonales en su extrema belleza.
En su extrema tranquilidad perfecta de rosas.

 

(Maria se aparta discretamente, permaneciendo en el espacio.)

 

ACTRIZ 2
Hasta que, despacio, austera, envolvió los tallos y las espinas en el papel de seda. Tan absorta había estado que, al extender el ramo listo, se quedó sola con su heroico sacrificio.

 

ACTRIZ 1
Vagamente dolida, las miró, tan distantes como estaban al extremo de su brazo extendido.

 

LAURA

Pero son mías.
¡Son hermosas y son mías, es la primera cosa hermosa y mía! ¡Y fue el hombre quien insistió, no fui yo quien las buscó! ¡Fue el destino quien lo quiso! ¡Oh, solo por esta vez! ¡Solo esta vez y juro que nunca más!

 

(Maria se acerca. Laura duda por última vez y le entrega las rosas. Maria sale con el ramo.)

(VUELVE EL TICTAC.)

 

ACTRIZ 1
Y al segundo siguiente, sin ninguna transición, sin ningún obstáculo, las rosas ya no eran suyas, ¡como una carta que ya se ha echado al correo!

 

ACTRIZ 2
«Puedes alcanzar a Maria en las escaleras, sabes muy bien que puedes, y quitarle las rosas de la mano y robarlas».

 

LAURA
¿Por qué quitárselas ahora sería robar? ¿Robar lo que era mío?

 

ACTRIZ 1
Pues así actuaría una persona que no sintiera ninguna compasión por los demás: ¡robaría lo que era suyo por derecho!

 

LAURA
Oh, ten piedad, Dios mío. Puedes recuperarlo todo.

(SONIDO DE UNA PUERTA AL CERRARSE.)

 

LAURA
Maria se fue.

 

ACTRIZ 2
Entonces, despacio, se sentó tranquila en el sofá. Sin apoyar la espalda. Solo para descansar.

​

ACTRIZ 1
No, no estaba enfadada, oh, ni un poco. Pero el punto herido en el fondo de sus ojos era más grande y pensativo.

(Se sienta.)
(Sin apoyar la espalda.)
(Silencio.)

 

LAURA
Dónde están mis rosas.

 

ACTRIZ 1
Y las rosas le hacían falta. Habían dejado un lugar claro dentro de ella.

 

ACTRIZ 2
Se retira un objeto de una mesa limpia y, por la marca más limpia que queda, se ve entonces que alrededor había polvo.

 

ACTRIZ 1
Las rosas habían dejado dentro de ella un lugar sin polvo y sin sueño.

 

ACTRIZ 2
En su corazón faltaba aquella rosa que, al menos, podría haber apartado para sí sin perjudicar a nadie en el mundo. Como una ausencia mayor.

 

ACTRIZ 1
En realidad, como la ausencia.

 

LAURA
Dónde están mis rosas.

 

ACTRIZ 2
Como cuando se echan gotas de limón en el té oscuro y el té oscuro se va aclarando por completo.
Su cansancio se iba aclarando gradualmente.

 

LAURA
Sin cansancio alguno, en realidad.

 

ACTRIZ 1
En realidad, ya no era de tarde.

 

ACTRIZ 2
Era de noche.

 

(Sonido de la llave en la cerradura. LUZ.)

 

ACTRIZ 1
La llave giró en la cerradura, la figura oscura y apresurada entró, la luz inundó violentamente la sala.

 

ACTRIZ 2
Iba a sonreír. Para que él por fin deshiciera la ansiosa expectativa de su rostro, la de encontrarla un poco fastidiosa, buena, diligente y su mujer.
Iba a sonreír. Estaba tardando un poco, pero iba a sonreír.

 

LAURA
Volvió, Armando. Volvió.

 

ACTRIZ 1 / ARMANDO
¿Qué volvió?

 

ACTRIZ 2
Inesperadamente, él advertía con horror que la sala y la mujer estaban tranquilas y sin prisa.
Y desde donde estaba comenzaba a no poder evitar verla sentada, con las manos cruzadas en el regazo, con la serenidad de la luciérnaga que tiene luz.

 

ACTRIZ 1 / ARMANDO
¿Qué volvió?

 

LAURA
No pude impedirlo.
No pude impedirlo.
Fue por las rosas.

 

ACTRIZ 2
Estaba sentada con su vestidito de estar en casa.
Con timidez y respeto, él la miraba.
Pero no tenía ni una sola palabra que decir.
Vio a su mujer sentada en el sofá sin apoyar la espalda,
otra vez alerta y tranquila como en un tren.

 

LAURA
Que ya había partido.

(Blackout. LAURA sale.)

(Detrás de una superficie translúcida, a contraluz. Solo se ve la sombra de ELVIRA. Ejecuta las acciones descritas a continuación.)

​

ACTRIZ 1

Había salido de la ducha fría, se había puesto ropa ligera y había tomado un libro.

 

ACTRIZ 2
Pero hoy era diferente de todas las tardes de los días de todos los años. Hacía calor y se ahogaba.

 

ACTRIZ 1
Después, algo dentro de ella comenzó a crecer. De repente, con movimientos pesados, minuciosos, tiró de la ropa que llevaba puesta, la destrozó, la rasgó en largas tiras.

 

(MÚSICA: «Opening», de Philip Glass.)

 

(Con movimientos pesados y minuciosos, tira de la ropa que lleva puesta, la destroza y la rasga en largas tiras.)

 

(Sonido de trueno. Blackout. La música es sustituida por el ruido de la lluvia, con su tamborileo sobre el zinc del patio y el grito de la criada.)

 

ACTRIZ 2

(Habla durante el blackout. Solo se ilumina el texto que está leyendo.)
Se quedó inmóvil en medio del cuarto, jadeante. La lluvia aumentaba. Oía su tamborileo sobre el zinc del patio y el grito de la criada que recogía la ropa.

 

ACTRIZ 1
Ahora era como un diluvio. Un viento fresco circulaba por la casa. Se vistió, reunió todo el dinero que había en casa y se fue.

 

(Luz. Elvira atraviesa la pantalla.)

 

(Ahora la lluvia es una presencia constante.)

 

(Imágenes de sombras abstractas de paraguas. La actriz sale de detrás de la pantalla.)

 

ACTRIZ 1
Comenzó a oscurecer y tuvo miedo. La lluvia caía sin tregua y las aceras brillaban húmedas bajo la luz de las farolas.

 

ACTRIZ 2
Pasaban personas con paraguas e impermeables, muy deprisa, con los rostros cansados. Los automóviles se deslizaban por el asfalto mojado y alguna que otra bocina sonaba suavemente.

 

ACTRIZ 1
Quiso sentarse en un banco del jardín, porque en realidad no sentía la lluvia y no le importaba el frío. Solo un poco de miedo, porque aún no había decidido qué camino tomar.

 

ACTRIZ 2
Los transeúntes la miraban con extrañeza.
Estaba cansada.

 

ELVIRA
«¿Pero qué va a pasar ahora?»
Seguir caminando no es la solución.
¿Volver a casa? No.

 

(SONIDO DE VÓRTICE.)

 

ACTRIZ 1
Temía que alguna fuerza la empujara hacia el punto de partida. Mareada como estaba, cerró los ojos e imaginó un gran torbellino saliendo del «Hogar Elvira», succionándola violentamente y colocándola de nuevo junto a la ventana, con el libro en la mano, recomponiendo la escena cotidiana.

 

ACTRIZ 2
Se asustó. Esperó un momento en que no pasaba nadie para decir con todas sus fuerzas:

 

ELVIRA
No volveré.

 

ACTRIZ 1
Se apaciguó.
Ahora que había decidido irse, todo renacía.

 

(MÚSICA.)

 

Si no estuviera tan confundida, le habría encantado infinitamente lo que había pensado al cabo de dos horas:

 

(Sale de detrás de la cortina.)

 

ELVIRA
«Las cosas todavía existen».

 

ACTRIZ 1
Sí, el descubrimiento era sencillamente extraordinario. Llevaba doce años casada y tres horas de libertad la devolvían casi entera a sí misma: lo primero que debía hacer era comprobar si las cosas todavía existían.

 

ACTRIZ 2
Si representara en un escenario esa misma tragedia, se palparía, se pellizcaría para comprobar que estaba despierta. Sin embargo, lo que menos ganas tenía de hacer era actuar.

 

ELVIRA
Pero no solo había alegría y alivio dentro de mí. También un poco de miedo y doce años.

​

ACTRIZ 2
Atravesó el paseo y se apoyó en el muro para mirar el mar. La lluvia continuaba. Había tomado el autobús en Tijuca y se había bajado en Glória. Ya había caminado más allá del Morro da Viúva.

 

(Una oscilación abstracta de luz sugiere la superficie del mar. No proyectar olas literales.)

 

ACTRIZ 1
El mar se agitaba con fuerza y, cuando las olas rompían junto a las piedras, la espuma salada la salpicaba por completo.

 

ACTRIZ 2
Se quedó un momento pensando si aquel tramo sería profundo, porque era imposible adivinarlo: las aguas oscuras, sombrías, podían estar a centímetros de la arena o esconder el infinito.

 

ACTRIZ 1
Decidió intentar de nuevo aquel juego, ahora que era libre. Bastaba con mirar largamente dentro del agua y pensar que aquel mundo no tenía fin.

 

ELVIRA
Era como si me estuviera ahogando y nunca encontrara el fondo del mar con los pies. Una angustia pesada.

 

ACTRIZ 1
¿Pero por qué la buscaba, entonces?

 

(Proyección del hombre cayendo.)

 

ELVIRA
La historia de no encontrar el fondo del mar era antigua, venía de cuando era pequeña. En el capítulo sobre la fuerza de gravedad, en la escuela primaria, inventé a un hombre con una enfermedad curiosa. Con él, la fuerza de gravedad no funcionaba… Entonces caía fuera de la Tierra y seguía cayendo siempre, porque yo no sabía darle un destino. ¿Caía dónde? Después lo resolvía: seguía cayendo, cayendo, y se acostumbraba; llegaba a comer cayendo, a dormir cayendo, a vivir cayendo… Y seguía cayendo hasta morir.

 

ACTRIZ 1
Pero en aquel momento, el recuerdo del hombre no la angustiaba y, por el contrario, le traía un sabor de libertad que no había sentido en doce años.

 

ELVIRA
Porque mi marido tenía una propiedad singular: bastaba mi presencia para que hasta los más pequeños movimientos de mi pensamiento quedaran coartados.
Al principio, eso me trajo cierta tranquilidad, pues solía cansarme de pensar en cosas inútiles, aunque divertidas.

 

ACTRIZ 2
Ahora la lluvia ha parado.

 

ELVIRA
Solo hace frío y se está muy bien.
No volveré a casa.
Sí, eso es infinitamente consolador.

 

ACTRIZ 1
¿Él se sorprenderá?

 

ELVIRA
Sí, doce años pesan como kilos de plomo. Los días se derriten, se funden y forman un solo bloque, una gran ancla.

Y una está perdida. Su mirada adquiere el aspecto de un pozo profundo. Agua oscura y silenciosa.

Sus gestos se vuelven blancos y solo tiene un miedo en la vida: que algo venga a transformarla.

Vive detrás de una ventana, mirando a través de los cristales cómo la estación de las lluvias cubre la del sol, después vuelve el verano y, de nuevo, las lluvias.

Los deseos son fantasmas que se diluyen apenas se enciende la lámpara del buen sentido.

 

ACTRIZ 2
¿Por qué los maridos son el buen sentido?

 

ELVIRA
El mío es particularmente sólido, bueno y nunca se equivoca. De esas personas que solo usan una marca de lápiz y dicen de memoria lo que está escrito en la suela de los zapatos. Puedes preguntarle sin temor el horario de los trenes, cuál es el periódico de mayor circulación e incluso en qué región del planeta los monos se reproducen más rápidamente.

 

(Se ríe.)

 

ACTRIZ 2
Ahora puede reír…

 

ELVIRA
Yo comía cayendo, dormía cayendo, vivía cayendo. Voy a buscar un lugar donde poner los pies…

 

ACTRIZ
¿Por qué esperó tanto tiempo para esta renovación?

 

(MÚSICA: «Mysteries of Love».)

 

ELVIRA
Solo hoy, después de doce siglos. Ahora tengo hambre. Hace doce años que no siento hambre.

 

(Proyección.)

 

ACTRIZ 1
Entrará en un restaurante. El pan es fresco, la sopa está caliente.

 

ACTRIZ 2
Pedirá café, un café aromático y fuerte.

 

ELVIRA
Ah, qué hermoso es todo y cuánto encanto tiene. La habitación del hotel tiene un aire extranjero, la almohada es suave… La ropa limpia está perfumada.

 

ACTRIZ 1
Y cuando la oscuridad domine la habitación, surgirá una luna enorme después de esta lluvia, una luna fresca y serena. Y ella dormirá cubierta de luz de luna…

 

ELVIRA
Amanecerá. Tendré la mañana libre para comprar lo necesario para el viaje, porque el barco sale a las dos de la tarde.

 

ACTRIZ 2
El mar está tranquilo, casi sin olas. El cielo es de un azul violento, estridente. El barco se aleja rápidamente…

 

ACTRIZ 1
Y pronto, el silencio. Las aguas cantan contra el casco, con suavidad, con cadencia… Alrededor, las gaviotas revolotean, espumas blancas escapadas del mar.

 

ELVIRA
¡Sí, todo eso!

 

(SE DETIENE LA MÚSICA.)

 

(Mientras las actrices dicen las frases siguientes, colocan pesos —sacos de arena— en la cuerda con un gancho.)

 

ACTRIZ 1
Pero no tiene dinero suficiente para viajar. Los pasajes son tan caros. Y toda aquella lluvia que recibió le dejó un frío agudo por dentro.

 

ACTRIZ 2
Bien podría ir a un hotel. Eso es verdad. Pero los hoteles de Río no son apropiados para una señora sola, salvo los de primera clase. Y en estos quizá encuentre a algún conocido de su marido, lo que sin duda perjudicará sus negocios.

 

ELVIRA
Oh, todo eso es mentira. ¿Cuál es la verdad?

 

ACTRIZ 1
Doce años pesan como kilos de plomo.

 

ELVIRA
Los días se cierran alrededor de nuestro cuerpo y aprietan cada vez más.

 

(LAS ACTRICES VAN TIRANDO DE ELVIRA PARA LLEVARLA DE NUEVO DETRÁS DE LA CORTINA.)

 

(MÚSICA: «On the Nature of Daylight».)

 

ELVIRA
Vuelvo a casa.
No puedo enfadarme conmigo, porque estoy cansada.
Y, además, todo está sucediendo, yo no estoy provocando nada. Son doce años.

 

(ACCIONES DETRÁS DE LA CORTINA.)

 

ACTRIZ 1
Entra en casa. Es tarde y su marido está leyendo en la cama.
Toma un vaso de leche caliente porque no tiene hambre.

 

(ACTRIZ 3 bebe la leche y se pone el pijama.)

 

ACTRIZ 2
Se pone un pijama de franela azul, de pequeños lunares blancos, muy suave.

 

ACTRIZ 1
Le pide a su marido que apague la luz. Él la besa en el rostro y le dice que lo despierte a las siete en punto. Ella lo promete, él acciona el interruptor.

 

(La luz disminuye hasta que solo queda la sombra de Elvira, en la misma composición del comienzo.)

 

ACTRIZ 2
Entre los árboles asciende una luz grande y pura.
Permanece con los ojos abiertos durante algún tiempo. Después se seca las lágrimas con la sábana, cierra los ojos y se acomoda en la cama.

 

ACTRIZ 1
Siente cómo la luz de la luna la cubre lentamente.
Dentro del silencio de la noche, el barco se aleja cada vez más.

 

(Blackout.)

 

(En la penumbra, las actrices recogen el cuenco.)

 

(Las actrices conducen al público fuera de la sala.)

 

(Cada espectador saca al azar una de las palabras colocadas en el cuenco al comienzo del espectáculo.)

 

(Afuera hay un gran panel. La Clarice de la escena 1 está terminando de colocar frases en el panel. Algunas frases de Clarice ya están escritas, dejando espacios libres entre ellas.)

 

(Cada espectador coloca su palabra en el lugar que elija.)

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